她告诉自己。

没有。

但那天晚上，她失眠了。

躺在床上翻来覆去，脑子里全是周牧之那双布满血丝的眼睛。还有他唱的那七个音。

4—6—1—3—7—5—2—

她试着把这几个音在脑子里过了一遍。很普通的七个音符。可以是任何一首曲子的片段，也可以什么都不是。

但不知道为什么，她始终忘不掉那个旋律。

第二天上午九点，江晚开车去了周牧之给她的地址。

那是城东一片快拆迁的老小区。楼房都是八十年代建的，外墙的水泥已经斑驳，露出里面暗红色的砖。楼下空地上横七竖八地停着电动车，几个老人在晒太阳聊天，看见陌生的车子开进来，都抬起头盯着看。

江晚把车停在一棵掉光叶子的梧桐树下，刚熄火，就看到周牧之从楼道里走出来。

他换了件黑色的外套，头发还是乱糟糟的，但比昨晚精神了一点。看见江晚，他点点头，没说别的，直接转身往楼道里走。

“在六楼。”他说，“没电梯。”

楼道很窄，光线昏暗，墙上的涂料翘起一块块的皮。每一层都堆着杂物——纸箱子、旧自行车、腌菜缸。空气里有一股说不清的霉味，混着油烟和樟脑丸的气息。

爬到六楼的时候，江晚喘了几口气。周牧之站在一扇防盗门前等她，脸色白得有些不正常。

“就是这里。”他说。

他从口袋里掏出钥匙，手指微微发抖，试了好几次才把钥匙插进去。

门开了。

一股冷气从里面涌出来。

江晚愣了一下。

十一月的天气，外面已经冷了，但这屋子里的冷不一样——不是那种干冷，而是某种潮湿的、黏腻的凉意，像是走进了一个很久没见过阳光的地下室。

“暖气没开？”她问。

周牧之摇摇头：“开了。早上我还特意开着的。”

他走进去，按亮了客厅的灯。

江晚站在门口，一眼就看见了那架钢琴。

它靠墙放着，在东面的窗下。窗玻璃上糊着一层旧报纸，透进来的光灰蒙蒙的。那架琴的漆面是暗红色的，暗到几乎发黑，琴盖紧紧合着，琴凳端正地摆在前面。

一切都那么正常。

可江晚就是觉得有什么地方不对。

她走进去，站在钢琴前面。

走近了才发现，这架琴比她想象的要旧得多。琴身的漆面有很多细小的裂纹，像一张苍老的脸上纵横的皱纹。琴键盖的边角镶着铜饰，已经氧化成暗绿色。铜饰上刻着几行德文，字体很古老，弯弯绕绕的看不清。

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“Erstenberg。”周牧之站在她身后说，“艾尔森贝格。十九世纪末的柏林工坊，后来二战的时候就没了。这琴现在很稀少了，全世界可能都剩不下几架。”

江晚伸手想摸琴盖，又停住了。

“可以打开吗？”

周牧之点点头。

她轻轻抬起琴盖。

琴键露出来。

象牙的键面已经泛黄，有些键上还有细小的裂纹。但排列得很整齐，静静地卧在那里，像是等待什么。

江晚看着那些琴键，忽然有一种奇怪的感觉——好像它们也在看着她。

“就是这架琴？”她问。

“嗯。”

“你上次来调琴的时候，它有什么异常吗？”

周牧之摇摇头：“没有。就是普通的调琴。低音区的几个弦钮松了，我紧了紧，调了音准。许老师在旁边看着，还给我倒了杯水。”

他顿了顿，声音低下去。

“她人很好。笑起来很温柔。还问我做这行多久了，辛不辛苦。”

江晚看着那架琴，没有说话。

“调完以后，她送我到门口，说明天把钱转给我。”周牧之继续说，“我走到楼下，回头看了一眼，她还在窗户那里站着，冲我挥手。”

他的声音越来越低。

“第二天早上，她就死了。”

房间里很安静。

江晚的目光从琴键移到琴身内部。琴弦整齐地排列着，每一根都绷得紧紧的。弦槌上覆盖着一层薄薄的绒布，已经磨得有些发白了。

她忽然注意到一件事。

“这几个键是不是有问题？”

她指着低音区的一组琴键。那里有三个键，颜色比旁边的稍微深一点，像是被什么东西浸染过。

周牧之走过来看了一眼，眉头皱起来。

“上次来的时候没有。”他说，“我调过的琴我都记得。这三个键当时是正常的。”

江晚伸出手，轻轻按下一个键。

没有声音。

她又按了一下。还是没有。

“这个键不响了。”她说。

周牧之的脸色变了。他伸出手，按了按旁边的键——响了。低沉的轰鸣在琴箱里震荡，嗡嗡地很久才停。

他又按那个不响的键。

依然没有声音。

“怎么会……”他喃喃着，蹲下去看琴箱内部。

江晚站在旁边，看着他的背影，忽然觉得有什么东西不太对。

空气。

空气好像变冷了。

不是那种慢慢降下来的冷，而是忽然之间，像是有人打开了一扇通往冬天的门。

她下意识地往后退了一步。

就在这时，她听到了一个声音。

极轻。

极远。

像是从很远很远的地方传来，又像是就在耳边。

是钢琴声。

4—6—1—3—7—5—2—

七个音。上行又下行。反反复复。

江晚的脑子空白了一瞬间。

等她回过神来，琴声已经消失了。

房间里还是那么安静。周牧之蹲在钢琴前面，正拿手机照琴箱里面，好像什么都没听到。

“周先生。”她叫了一声。

周牧之回过头：“怎么了？”

“你刚才……有没有听到什么声音？”

他愣了一下，然后脸色刷地白了。

“你听到了？”他的声音突然变得尖锐，“你听到了？！”

江晚点点头。

周牧之猛地站起来，后退了两步，撞在身后的墙上。他的眼睛瞪得很大，嘴唇在发抖。

“不……不可能的……”他喃喃着，“你怎么会听到……你只是刚来……你怎么会……”

他忽然冲过来，一把抓住江晚的手臂。

“你快走！”他的声音几乎是在喊，“你快离开这里！离这架琴远远的！快走！”

他的力气大得吓人，拽着江晚就往门口走。江晚被他拖得踉跄了几步，手臂被他攥得生疼。

“周先生！周牧之！”她用力甩开他的手，“你冷静一点！”

周牧之站在门口，胸膛剧烈地起伏着。他的眼睛里全是恐惧，那种深入骨髓的恐惧。

“你不明白……”他说，声音沙哑得几乎听不清，“你不明白……只要听过那个旋律的人……都会……”

他没有说下去。

江晚看着他，心跳得很快。但她还是尽量让自己的声音平静下来。

“都会什么？”

周牧之没有说话。他靠在门框上，慢慢地滑下去，蹲在地上，双手抱住头。

“都会死。”他闷闷的声音从胳膊里传出来，“都会在第七天……死。”

第二章 七日

从周牧之家里出来以后，江晚在车里坐了二十分钟。

她没有发动车子，只是坐在驾驶座上，看着挡风玻璃外的老小区发呆。几个老人还在楼下聊天，一只橘猫慢悠悠地穿过空地，钻进一辆三轮车底下不见了。

一切都那么正常。

正常得像什么都没发生过。

可是她的耳边还在回响着那个旋律。

4—6—1—3—7—5—2—

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那七个音像长了脚一样，在她脑子里转来转去。她试着去想别的事——今天下午的预约，明天要交的报表，冰箱里还剩下什么菜——但只要稍微一松神，那几个音符就会又冒出来。

她忽然想起一件事。

昨天夜里，她躺在床上睡不着的时候，隐约听到过什么声音。

很模糊，很远，像是楼上邻居在放音乐。她当时没在意，翻了个身继续酝酿睡意。

现在想想，那个声音……

是钢琴吗？

江晚闭上眼睛，用力揉了揉太阳穴。

不要自己吓自己。

她深吸一口气，发动了车子。

下午有一个预约的咨询，是个中度焦虑的上班族，每周这个时候都会来。她不能缺席。

车子驶出老小区的时候，她从后视镜里看了一眼那栋灰扑扑的楼房。

六楼的窗户黑漆漆的，什么都看不见。

那个旋律又在她脑子里响了一遍。

下午的咨询进行得很顺利。

那个叫陈宇的年轻人照例提前十分钟到达，照例坐在那个单人沙发上，照例从工作压力开始讲起。江晚也照例听着，照例适时地点头，照例在合适的时机问出合适的问题。

一切都很正常。

只是她的手心一直在出汗。

咨询结束以后，她送陈宇到门口。他回过头来，脸上带着那种熟悉的、如释重负的表情。

“江医生，下周见。”

“下周见。”

门关上了。

江晚站在门口，看着那扇门，忽然想起一个问题。

如果她活到下周的话。

这个念头一冒出来，就被她狠狠按了下去。

不要这样。不要被那些话影响。

她走回办公桌后面，打开电脑，开始搜索。

“艾尔森贝格 钢琴”

搜索结果不多。几条拍卖信息，一篇乐器论坛的帖子，还有一个德国古董琴收藏家的个人网站。她点进去挨个看。

艾尔森贝格工坊，1873年由卡尔·艾尔森贝格创立于柏林。以制作高端家用钢琴闻名，工艺精湛，音色浑厚。二战期间工坊被炸毁，存世钢琴极少，被视为收藏级珍品。

就这些。

没有关于诅咒的记载，没有离奇的传说，什么都没有。

她又搜了“钢琴 死亡 第七天”。

这次的结果多了。各种都市传说，各种恐怖故事，各种“真实经历”。但都是零散的，不成系统的，没有任何两条信息指向同一个事件。

她靠在椅背上，盯着电脑屏幕发呆。

也许真的是她想多了。也许那个旋律只是巧合，也许周牧之的恐惧只是心理暗示，也许……

电话响了。

是周牧之的号码。

她接起来。

“江医生。”他的声音比昨晚还要沙哑，“您能来一趟医院吗？”

“医院？你怎么了？”

“不是我。”他说，“是另一个人。”

他顿了顿。

“另一个听过那架钢琴的人。”

江晚到医院的时候，已经是晚上七点。

这是市二医院的住院部，一栋老旧的八层楼房。外墙贴着白色的瓷砖，很多地方已经发黄发黑。楼道的灯是惨白惨白的日光灯，照得人脸都灰扑扑的。

周牧之在住院部门口等她。他换了一件深蓝色的羽绒服，脸色还是那么差，眼下的青黑更重了。

“在三楼。”他说，声音闷闷的，“心内科病房。”

他们一起上楼。电梯里只有他们两个人，电梯门关上的时候，发出一声沉闷的咣当。灯光在头顶嗡嗡地响，空气里有一股消毒水和剩饭混在一起的味道。

“是谁？”江晚问。

“许云意的弟弟。”周牧之说，“许云深。”

江晚愣了一下：“她弟弟？”

“嗯。”周牧之盯着电梯门上那个“3”的数字，慢慢变红，亮起来，“他昨天下午住院的。说是心脏不舒服。”

电梯门开了。他们走出来，沿着走廊往里走。护士站里两个护士在低声说话，看见他们，抬头看了一眼，又低下头去。

312病房。

门虚掩着。周牧之敲了敲门，没人应。他推开门走进去，江晚跟在后面。

病房很小，只有一张床。床上躺着一个人，侧对着门，看不清脸。床边坐着个中年女人，穿着件洗得发白的毛衣，眼睛红红的，看见他们进来，站起来点了点头。

“这是我姑姑。”周牧之低声介绍，“许老师的姑姑。”

江晚冲她点点头，目光落回床上。

许云深看起来也就二十三四岁。很瘦，瘦得脸颊都凹下去了。嘴唇干裂，脸色灰白，像是一层薄薄的纸糊在骨头上。他闭着眼睛，胸口微微起伏，每一次呼吸都很费力。

床头的心电监护仪嘀嘀地响着，绿色的波浪线在屏幕上跳动。

“他怎么样？”江晚问。

许姑姑摇摇头，眼圈又红了：“医生说……不太好。心脏查不出什么问题，可就是越来越弱。跟云意走之前一模一样。”

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她说着，声音哽咽起来。

江晚沉默了一会儿，走到床边，低头看着那个年轻人。

他的眉头皱着，好像在做噩梦。嘴唇翕动着，像是在说什么。她把耳朵凑近一点，隐约听到几个字。